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Mousse
Entre le rêve d'un crépuscule qui emporte, inondé de lumière d'étoiles, des yeux sur la même route… Et l'engourdissement lent de l'absences ;
la ville par l'aspect poussiéreux, sans l'or et la flamme qui forme le rêve inhalé,
Je veux couper ce ciel sans odeur, le subtil et la soif impaires, de silence systoliques,
Je veux une bouche rouge, qui s'offre vivante, qui déchirerai ma chair,
Je veux l'alternatif, d'un mouvement offert, au zénith d'une mesure diastolique.
Mousse
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